Pijo pijo

Mi queridísima se ha apuntado a un gimnasio y yo, por pura solidaridad, también.

Pero no es un gimnasio normal, no. Es un gimnasio pijo. Pero pijo-pijo. Todo en él es pijo súper-pijo. Los aparatos son pijos. Las máquinas son pijas. Las taquillas son pijas. Las duchas son pijas. El jacuzzi no digamos lo pijo que es. Y así con todo.

Pero lo más pijo, con diferencia, son las chicas que por allí pululan. Increíble. Algunas entrenan, que no se me malinterprete. Entrenan de forma pija, pero entrenan. Y hasta sudan. Otras simplemente se lucen. Se lucen muy pijamente, quiero decir. La vista se nos alegra, no lo voy a negar, porque no somos de piedra. Y da un poco de pena estar rodeado de tanto pijismo con la que está cayendo fuera.

Evidentemente también son pijas las actividades que organizan. El otro día -¿quién me engañó?- me metí en una clase body-pump. Lo digo con algo de rubor. Sí, body-bump. Creo que no voy a repetir.

Pensaba también meterme en spinning, pero tras verlos creo que no lo voy a hacer. No soy de deporte enlatado. ¡Qué diferencia recorrer sendas y caminos a correr en cinta o montar en bici estática! ¡Qué diferencia llegar a la cumbre de un picacho o escalar una pared oyendo el viento a hacer press de banca o jalón al pecho! ¡Qué diferente es pisar charcos, pasar frío, notar el sol en la cara, caerse de la bici, vivaquear bajo las estrellas o hundirse en la nieve! No soy de deporte enlatado. Muchos años machacando al aire libre como para ahora meterme entre cuatro paredes. Ni las niñas pijas que por allí hay, monísimas ellas, lo compensa. No soy de deporte enlatado.

Y para demostrarlo, hoy me he zampado 15 kilómetros de buen rodaje en la CdC. Y me he apuntado al 10K de Moraleja de Enmedio. Y también al Duatlón Cross de Villanueva de la Cañada. No soy de deporte enlatado.